-- А я их поймал!
-- В чем?
-- Это они -- хулиганы и бандиты в душе, а не я. Оттого-то и стихи мои им нравятся.
-- Но ведь ты хулиганишь?
-- Как раз ровно настолько, чтобы они считали, что я пишу про себя, а не про них. Они думают, что смогут меня учить и мной руководить, а сами-то с собой справятся, как ты думаешь? Я спрашиваю тебя об этом с тревогой, так как боюсь, что они совесть сожгут; мне ее жалко: она и моя!
Шутит он со мной, что ли? Пожалуй что и нет!
-- Мне нравятся люди дела, а не только слова. Это -- самый опасный род мещан. Я советовал бы тебе отказаться. Ведь поприобучить человека к пакостям легко.
-- Да я ничего...
Он пристально взглянул на меня:
-- Ну, раз ты ничего, то и я -- ничего.
-- Знаешь, я записывал слова; складывал в письменный стол, брал их оттуда; сооружал сравнения. Ну, а затем плюнул. Зачем подчиняться случайности?
Он посмотрел в пространство.
-- А ты знаешь, как называется гладкая лента воды в море или река, освещенная солнцем?
-- Нет.
-- Лоса. "Лоса", созвездие Большой Медведицы, которая в воде -- полосе воды -- отражается: "Лоса в лосах!" -- И добавил поговорку: -- Хотелось лося, да не удалося. Правда, красиво?
Я не нашел в этом ничего красивого, но смолчал.
Подумав, он сказал не с грустью, а с задором:
-- А я никогда не был на море.
Потом продолжал:
-- Есть очень красивое слово -- водомоина. А есть еще красивей -- водоросина, воде рост! Я -- бунтовщик и крамольник, это-то пора бы понять!
Был такой поэт, скажем, Дмитрий Псарев, и был, скажем, хирург Наум Иванович М.
Поэт сутуловат, плечи большие, длинные ступни, волнистые волосы, ему около тридцати, но на вид можно дать и сорок. Холодные темные глаза под тонкими бровями, словно случайно попавшими на это грубое лицо.
-- Холоден, резок, в поэзии несчастлив, но женщины его любят, а ему бы нужна только слава! ..далее