-- Тебе нравится мой шарф?
Он подкинул его на ладони, оттянул вперед и еще раз подкинул.
-- Да, -- говорю, -- очень красивый у тебя шарф!
Действительно, шарф очень шел к нему, гармонично как-то доканчивая белое и бледное лицо поэта. Шарф кидался в глаза тончайшим соединением черного тона шелка с красными маками, спрятавшимися в складках, будто выставлявшими отдельные лепестки на волнистой линии концов. Я потрогал его рукой.
Продолжая радостно улыбаться, Есенин заметил:
-- Это подарок Изадоры... Дункан. Она мне подарила.
Поэт скосил на меня глаза.
-- Ты знаешь ее?
-- Как же. Лет двенадцать назад я бывал на ее выступлениях здесь, в Москве.
-- Эх, как эта старуха любила меня! -- горько сказал Есенин. -- Она мне и подарила шарф. Я вот ей напишу... позову... и она прискачет ко мне откуда угодно...
Он опять погладил шарф несколько раз.
-- Я поеду совсем, совсем, навсегда в Ленинград, -- твердил он дальше, -- буду писать. Я еще напишу, напишу! Есть дураки... говорят... кончился Есенин! А я напишу... напишу-у! Лечить меня, кормить... и так далее! К черту!
-- А ты гляди, Сережа, как набрался сил, -- взглянув на него, сказал я, -- клиника здорово тебе помогла. Посидел бы еще с месяц, окреп бы совсем для работы. Лицо у тебя стало свежее, спокойное.
Помню, он внимательно всмотрелся в меня и, будто завидуя и будто спрашивая у меня, сказал:
-- Мне бы твое здоровье, Евдокимыч!
Я засмеялся.
-- Это видимость одна, Сережа. У меня целая коллекция болезней. Вид -- обманчив.
-- Ну да! -- недоверчиво протянул Есенин. -- А, может быть! Я ничего не говорю! Может быть!
В это время вышел из отдела Тарасов-Родионов. Меня кто-то вызвал по телефону. Я ушел в комнату. Пока я разговаривал по телефону, я слышал, Есенин что-то кричал с Тарасовым-Родионовым. Потом они ушли. Я сел за свою обычную работу.
В течение дня Есенин несколько раз заглядывал в комнату, повторял о своем ленинградском адресе и уходил. Потом около часу дня пришел в отдел двоюродный его брат Илья и сказал:
-- Денег не выдают.
Я спустился по лестнице в кассу. В прихожей финсектора поэт сидел на лавочке у окна среди шоферов и ожидавшей денег публики. Есенин пьяно моргал и что-то шептал губами. Его разглядывали. Он поднял глаза, заметил меня, замахал рукой, трудно поднялся, и мы встретились.
-- Евдокимыч, денег не привезли! Я с утра сижу. Мне надоело!.. Понимаешь, надо-о-е-л-ло! ..далее